Le chat, il dort. Ses oreilles bougent légèrement, ses moustaches frissonnent.
Il veille, détendu, replié sur sa vie intérieure.
Là-bas, il n’est plus obligé de se sentir seul au monde, seul au milieu des autres.
Là-bas, il se sent à l’aise, il ne fait pas semblant. Pas besoin de chercher l’affection, de quémander un mot, un geste tendre. Là-bas, il règne. Et personne ne sait sur quoi.
Le soleil, par la fenêtre, lui chauffe les flancs.
Parfois, il s'étire, ou pose une patte possessive sur le manuscrit resté en plan. Il s'est couché dessus. Il a volé le stylo. A l'intérieur, il ronronne. Il est bien. Il a le contrôle.
Le chat, il dort. Il vit un rêve sans fin.
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